29.11.10

Oidos y pulmones

Es un símbolo marciano, o a alguien más le ha pasado esto de que el oído se le comunique con los pulmones y sienta incomodísima su respiración por allí???

Soluciones???

28.11.10

Nota postquirúrgica

Si tu cirujano termino con aquello de la Universidad en los 70, no esperes lo último en diseño en cuestión de suturas. Espero que el próximo verano lo último en tendencias sea llevar cicatrices de 5 cm a cada lado del abdomen. Sería un tipo re fotogénico!!! (En caso contrario espero pensar en una buena historia y tener un amplio público femenino que la crea. Algo así como que no siempre todo puede salir bien si cuidas rinocerontes en el Congo, o que bueno, que alguna cosa te tiene que pasar si haces parapente sin seguridad, no?)

PDT: parece que todo salió bien. Por fortuna los bisturíes en el mundo no están en manos de personas como yo.

25.11.10

Bisturíes y anestesias

Me cago del miedo. Eso en resumen.

Mirá, el sábado por segunda vez en lo que llevo en este planeta, me voy a ir a meter debajo de un bisturí y el fulano que atiende el pre anestésico la pone muy fácil: que es una procedimiento quirúrgico de rutina, que es algo ambulatorio, que el medico tiene mucha experiencia, que si seguís las indicaciones de esta hojita todo va salir bien, que el dolor es mínimo y pasajero.

El pelotudo este se cree que no existe Wikipedia!!!

De lo que se trata realmente, es de un tipo que me mete una aguja en la medula, me inmoviliza la mitad inferior del cuerpo, me clava un sedante, suspende mi conciencia, entretiene su bisturí con mis venas, trata de empalmarlas de un modo más óptimo, y cierra el espectáculo atravesándome una aguja en zigzag con un hilito azul para dejarme una costura que no tiene nada que ver con la última tendencia en modas.

(Encima, te podes imaginar? me prohíbe por tres semanas los lácteos y granos!!! En que mierda cree el profesional este que consiste la dieta de un tipo que tiene a su mama al otro lado del océano??? Es que vos no te crees que yo vivo a punta de yogurt y lentejas???)

Yo, quien palidezco a la menor descripción de cualquier enfermedad o comportamiento interno corporal (baja de presión, sudoración inaudita, mareo,etc), me ayudo y me hago la vida aturdidoramente llevadera viendo en youtube el procedimiento de la anestesia:



Ayyyy mi gente, estoy aquí hasta el sábado en cuenta regresiva apretado el que sabemos…

PDT_1: Creo que si pudiera elegir la manera de desaparecer de este mundo, repetiría la que conocí a los 10 años en mi primera cirugía. Después de tener intravenosa en el brazo por algo así como media hora (bueno, esta parte no es muy graciosa), un tipo me puso una máscara y me dijo que respirara 3 veces de manera profunda: a la primera alguien tomo la herramienta “difuminar” del corel y la paso rápidamente con la brocha más gruesa que encontró por mis ojos, a la segunda, si buda existió y realmente su meditación tuvo algún efecto, asumo que debío haber estado emulando ese estado, y la tercera… a la tercera que querés que te cuente, si el cuento apenas me lo sé hasta la segunda.

PDT_2: Soy muy joven!!! Aún no he desperdiciado toda mi vida!!! (No puedo desperdiciarla a medias, algo tengo que hacer completo!!!) Que las cosas salgan bien por favor!!! Quiero seguir con todo buenecito para hacer mal tantas cosas que me faltan y en las que necesito dedicarme como siempre a dejarlas de hacer!!!

PDT_3: en algún momento pensé en estudiar medicina (creo que de lo único que me siento orgulloso es de no haber hecho estupideces más grandes que las que hice. Hubiera desmayado 32 veces antes del intermedio de la 1ra clase). El enfoque hubiera sido la anestesiología (este sería el único acierto en medio de una catarata de errores (siempre me ha generado extrañeza y encanto el hecho de que podamos suspendernos (así, igualito que el pc que vuele en si con un movimiento de mouse), que podamos dejar de habitarnos y no recordarlo. No saber que fue de eso que creemos ser nosotros por ese tiempo, que en algún momento llegara, y ya no será corto.) Mientras vivía en Valdivia, con W quien ejercía veterinariamente el oficio, discutimos varias veces el tema, y siempre me repetía que los anestesiólogos en algunos lugares del mundo debían ser físicos para ejercer, y me motiva a ir a sus clases. Quizá si hubiera sido un tipo serio lo hubiera hecho. Quizá si fuera un tipo serio lo haría. Leería. Un poco por lo menos.

PDT_4: el sábado, como decían los chilenos: “voy y vuelvo”. Tratare de averiguar cómo es eso del mas allá, y de contárselos más acá.

22.11.10

Soy una especie de Monterroso a la menos uno

Soy de ese tipo de personas que si se levanta, el dinosaurio no sigue allí.

Nenas y Prioridades

Las nenas si que saben establecer prioridades. Hace 20 minutos, mientras almorzaba, asistí a este guión (cuando no, escuchando conversaciones de mesas ajenas?):

-Papa rayando los 40: nena, nos vamos a cambiar de casa...
-Nena rayando los 6 (en llanto frenético): no quiero!!! vamos a vivir lejos de la pizza!!!

20.11.10

Cuando se deja de ser, se es EX

M no calcula que tengo una facilidad tan grande por la dispersión (o quizá por ello lo hace), y aun con una cantidad de oficios inmediatos por hacer, me dice que está leyendo este articulo del Malpensante y hace que mis 20 minutos siguientes los tenga que ocupar reposteándolo.

Jodida M!!! y luego querés que sea juicioso y millonario!!! Aquí me tenés leyendo y posteando tus putos deliciosos articulitos domingueros!!!

Mis vidas como ex
Gustavo Escanlar

Cuando tu vida se ha ido al carajo, mirar atrás parece una buena opción. Eso sí: no esperes que el tiempo pasado haya sido mejor.

Ex hijo

Después de que la doctora me dio la noticia me fui llorando por la calle Rivera. Fue hace dos años, y fue la verdadera despedida de mi padre. Aunque al final demoró en morirse, ése fue el real momento de la pérdida. “Vamos a abandonar el tratamiento”, me dijo la tipa. “El cáncer ya avanzó por todo el cuerpo. Cualquier cosa que hagamos va a ser inútil”. Le pregunté cómo seguíamos. “Dolores óseos. Fracturas. Incapacidad para moverse. Muerte”. Se notaba que yo no le caía simpático a la doctora. Me lo decía todo así, sin anestesia, con una fingidísima amabilidad demasiado sobreactuada. Hasta parecía que se sonreía. No estaba tratando de consolarme. Estaba disfrutando. Siempre me pasan este tipo de cosas. Es como que genero este tipo de reacciones. Unos minutos antes que naciera mi hija Violeta, la neonatóloga me miró con cara de vampira y me dijo: “Ahora me voy a vengar de todas las veces que me hiciste enojar”. A la hija de puta le molestaban las cosas que decía por televisión. “Es igualita al padre, pobre”, dijo al ver a la bebé. El mundo está lleno de hijas de puta.

Mi padre no sufrió dolores óseos ni fracturas, como decía la doctora al borde del orgasmo. Simplemente, se fue apagando. Dejó de reírse, dejó de cantar, dejó de oír, dejó de caminar. De a poco se fue olvidando de las cosas. Terminó en una cama, sin poder hacer nada. Pasamos tres semanas en terapia intensiva, recibiendo informes diarios de los médicos que no sabían por qué carajo seguían prolongándole la vida. “Tiene edema de pulmón”. “No, no tiene edema, tiene una infección”. “Una infección muy resistente a los antibióticos”. “No hay modo de combatirle la diarrea”. “Está sedado”. “Tiene necrosis intestinal”. “Vayan preparándose para lo peor”. Te lo dicen todo como si ellos supieran, de verdad, qué es lo peor.


La muerte en la terapia intensiva tiene una ventaja respecto a las demás muertes: uno se acuerda, exactamente, cómo fue la última vez que vio con vida al otro. La última vez que vi a mi padre vivo lo que más me impresionó fueron las llagas que tenía en las comisuras de los labios. “Son hongos provocados por el respirador”, me dijo la enfermera. Me impresionaron las ganas que tenía de comunicarse conmigo, de decirme algo. Intentó que le leyera los labios y no pude. Me pidió una lapicera y un papel, pero no logró escribir nada coherente. Cuando me iba, le di la mano y él no me la soltaba. Al otro día, cuando lo fui a ver, ya estaba inconsciente, sedado, “grave”. Pero me consuelo, pensando que puedo acordarme de esa última vez. Ahora mismo tengo un amigo, Alejandro, que estaba bailando en un boliche gay, borracho y rezarpado, y le dio un derrame cerebral que lo tiene internado en una terapia intensiva de Buenos Aires, en uno de esos hospitales que tienen nombre de personalidad famosa, Fernández o Garrahan o González o Perón. Mi amigo se está muriendo –por lo menos se está muriendo una mitad de su cuerpo– y yo no logro recordar cuándo fue la última vez que lo vi. ¿Fue en el estreno de Aniceto, la película de Leonardo Favio? ¿O en el concierto de Jean-Luc Ponty? ¿O en bolas, en el sauna? No me acuerdo. Tendría que haberlo visto en terapia intensiva.

Seguro que me acordaría.

Mi padre se murió el 9 de octubre de 2009. Lo enterraron en la tumba 1113. Cuando salí del cementerio, entré en un quiosco y le jugué a la quiniela. No gané nada.

Buscando coincidencias estúpidas, me acordé que desde el 9 de abril de ese año yo no pruebo una línea.

Ex amigo

Adrián me mandó un mail. Que lamenta la muerte de mi padre. Que sabe cuánto lo quería. Pero con Adrián ya no vamos a volver a ser amigos. Lo decidió él. Yo suelo traicionar a mis amigos, pero ellos, como son amigos, generalmente entienden que eso es parte de mi carácter. Que es mi condición. Que soy un amable traidor. Adrián, que es un monje, jamás toleró ser traicionado. ¿Qué quería, que le fuera fiel toda la vida? Todos saben que soy, esencialmente, un tipo infiel. Mis amigos, mis novias, mis amantes, mis jefes, mis editores, saben que, tarde o temprano, los voy a terminar cagando. Y me aceptan así. No pretenden cambiarme. Adrián, como es un monje, solo hace amistad con otros monjes. Y, ya se sabe, un tipo que aparece en la televisión nunca va a ser un monje. Siempre estará sujeto a tentaciones. Lo que Adrián se olvidó es que las tentaciones son lo más sabroso de la vida. Los Cadillacs cantando para vos.

Ex adicto

9 de abril. Seis de la tarde. Estaba en casa de mis viejos. Le había preparado los remedios a mi padre. Como todas las tardes, esperé a Martín, mi motor psico por aquella época. Apenas me dejó la bolsa y se fue, me serví un gramo entero, de una, sin repetir y sin soplar. Quedé como Juan Castro, pero me faltaba el balcón. Rabioso, sacando espuma por la boca, a medio vestir, salí corriendo por la calle, sintiendo que me perseguían. No tenía dónde ir, por todos lados me estaban persiguiendo. El mundo, todo el mundo, se movía contra mí. No me podía escapar. Me perseguían. Me estaban alcanzando.

Nunca me di cuenta en qué momento la merca me dejó de provocar placer. Seguramente fue una cosa progresiva. Pero la euforia del principio dio paso, poco a poco, a una paranoia bastante jodida. Vivía mirando para atrás. Vivía comprobando si las puertas estaban bien cerradas. Vivía mirando por la ventana, esperando el momento en que de una puta vez esos tipos se decidieran a entrar y me mataran.

Aquella tarde, la de la terapia intensiva, el 9 de abril, me metí en un supermercado. Los tipos que me perseguían se movían entre las góndolas. Me querían agarrar. Estaba desesperado. No sabía por qué no me agarraban de una vez y me mataban y se dejaban de joder. Me tenían rodeado. Estaban ahí. Ahí. En la góndola de duraznos en almíbar que tiré a la mierda. En los envases de cerveza que rompí mientras gritaba. Entre las pilchas que intenté descuartizar porque ocultaban los bultos de los cuerpos de los que me perseguían. Ahí. Ahí estaban. Ahí venían a agarrarme. A preguntarme qué había tomado. A meterme en un patrullero. A llevarme al hospital.

Ahí están, mientras me llevan en el patrullero, en cada esquina deteniéndose, poniéndome una trampa, intentando matarme. Los hijos de puta no se dan cuenta que tengo una hija. No tienen piedad. Me van a matar. En esta esquina. En la próxima. Ya entramos en el hospital. Están todos disfrazados de enfermeras. Me agarran entre cuatro. Me dan una inyección. Me mataron. Al final, tenía razón de haberme puesto así de paranoico.

Ex hombre

Me despierto. Me doy cuenta de que no puedo moverme ni hablar. Tengo la boca ocupada. Me pusieron un aparato que me ayuda a respirar. Estoy en el Maciel. Resulta que cuando me llevaron a emergencia, me pusieron una bola, una inyección para dormirme y casi me pasan para el otro lado, me provocaron una reacción alérgica que no me dejó respirar. Me tuvieron que entubar y llevar a la uti. Cuando me desperté ya estaba en cuidados intermedios. Una fila de camas de un lado, una fila de camas del otro. Me desperté con los gritos de un travesti que estaba frente a mí. Lo habían cagado a palos en un pub de la Ciudad Vieja. Era la peor clase de travestis, un travesti pobre, sin guita para afeitarse ni para teñirse el pelo. Ni siquiera para comprarse una prestobarba y depilarse las piernas. Travesti quilombero, gritaba todo el tiempo. Lo que menos se bancaba era que le pusieran la sonda para mear. Le molestaba para pajearse, y si no se pajeaba el tipo no podía vivir. Estaba todo el tiempo tocándose la pija. Si no estaba gritando, haciendo bardo, el tipo estaba gimiendo de las pajas que se hacía. Por suerte me sacaron rápido de ahí, por una cuestión de seguridad. Resulta que una noche, mientras estaba durmiendo y rodeado de cables, tres cirujanos entraron a escondidas a la sala y me sacaron fotos con los celulares. Fotos al de la tele, pensaron que se las iban a vender a algún diario. Una enfermera los vio y avisó en la dirección del hospital y los tipos decidieron darme de alta, no fuera cosa que les metiera una demanda por violar mi intimidad como paciente.

Ex famoso

Apenas me dieron de alta me echaron del canal. No querían tener en su pantalla un tipo con fama de falopero. No hubo despido ni despedida. En mi lugar pusieron a una vedetita del montón. El programa se fue a la mierda. Pero la imagen del canal siguió siendo inmaculada.

Ex rehabilitado

El falso psicólogo, que no era otra cosa que un ex falopero rehabilitado, siempre me preguntaba las mismas estupideces. “¿Estás limpio?”. “¿Tomaste algo?”. “¿Estás chupando mucho?”. ¿Y qué quería que le contestara? “No, no estoy limpio, estoy dándole a la falopa como un animal”. “Sí, me tomé cinco gramos antes de venir a la sesión”. “Sí, me emborracho todos los días desde las cinco de la tarde”. Los tipos que están en el curro de la rehabilitación están tan fisurados como uno. La única diferencia es que la fisura de ellos es con la abstinencia. “Hace seis años, tres meses, dos semanas, cinco días y una hora que no tomo”. Son tan dependientes como cuando tomaban, con la diferencia de que ahora disfrutan –y sufren– un poco menos.

Ex

“Una línea en honor al muerto”. La sirvió Alfonso después del abrazo, al otro día del entierro de mi padre. No tomaba nada desde el 9 de abril. Qué nostalgia que me dio verlo abrir la bolsita, poner la falopa arriba del compacto de The Cure, armar el canuto. No fue un pegue de éstos ni de aquellos. No me volvió a dar para el lado de la paranoia, pero tampoco para el lado de la alegría. Fue como uno de esos polvos que uno se manda con una ex, uno de esos polvos de compromiso que no hacen historia, uno de esos polvos que se encajan por piedad más que por calentura. Por espanto más que por amor. En el fondo, con las ex, la pasión nunca es la misma.

18.11.10

LEGO para adultos

Uno de los juguetes que más me gustaban de niño eran las fichas LEGO (creo que si hay algo que pueda estimular la creatividad y la destreza motriz es eso y no otra cosa). Pase mucho tiempo sin recordarlas hasta que me topé con esta publicidad (dieron en el blanco de mis motivaciones) que me está haciendo pensar seriamente en la posibilidad de invertir las próximas monedas que me lleguen en un set nuevo.

La entrada en Orgasmatrix decía así:

Uno de esos juguetes cuyo rango de edad es cada vez más borroso en sus límites son las piezas de LEGO. Y es que, al margen de su vocación lúdica y de ser carne de juguetería, siguen habiendo artistas o simples aficionados con mucho tiempo libre que se pasan horas montando sus propias obras de arte con estas piezas de colores, incluyendo en ocasiones mobiliario, complementos decorativos o incluso dispositivos mecánicos. A todos ellos, imagino, va dedicada esta provocativa campaña publicitaria de LEGO que el año pasado se llevó bastantes palos por ser considerada sexista y siniestra. A mí, honestamente, me encanta.

17.11.10

Der Messias

Mientras vivía en 2009 en Valdivia, ocupaba 3 de mis noches semanales preparando lo que creo fue y será mi primera y única incursión en “la vida artística”. Cante el Mesías de Haendel en la versión de Mozart (Der Messias) junto al coro de la UACH en 4 conciertos en varios lugares del sur chileno en diciembre de ese año.
(Evidentemente el proceso coral estuvo acompañado extracurricularmente por algunos (lease en buen chileno) compadres con algunas sesiones criogénicas de pisco en la costanera Valdiviana jugando ping pong a las 2a.m y el aprendizaje de lo en cualquier idioma es una necesidad primaria: algunas vulgaridades del alemán (idioma en que se canta la obra))

Aunque soy generalmente insensible a la música clásica (que casi siempre resulta ser una pose y no un gusto en diversas personas y lugares) confieso que varias partes de esta obra (sobre todo la obertura) me conmueven y electrizan como solo podrían hacerlo ciertos temas de punk.

Durch deine Wunden!!!

Der_Messias - 1ra Parte 01.Ouvertüre

Der_Messias - 1ra Parte 03.Denn die Herrlichkeit Gottes des Herrn

Der_Messias - 1ra Parte 07.Und er wird reinigen die Kinder Levi

Der_Messias - 1ra Parte 09.Uns ist zum Heil ein kind geboren

Der_Messias - 2da Parte 01.Kommt her und seht das Lamm!

Der_Messias - 2da Parte 03.Wahrlich, wahrlich! Er litt unsre Qual

Der_Messias - 2da Parte 04.Durch seine Wunden sind wir geheilt

Der_Messias - 2da Parte 05.Wie Schafe geh'n

Der_Messias - 2da Parte 09.Halleluja

Der_Messias - 2da Parte 14.Würdig ist das Lamm

Der_Messias - 2da Parte 15.Amen

BONUS TRACK

Der Messias (en Papageneo) 2da_Parte_09.Halleluja (Cerca)

Der Messias (en Papageno) 2da_Parte_04 -Durch seine Wunden sind wir geheilt

Der Messias (en Papageno) 2da_Parte_09.Halleluja (Lejos)

Tendencias de tesis

Creo que esta gráfica de distribución de velocidades, puede dar fiel cuenta de la tendencia que por estos días tiene la tesis.

16.11.10

Si es un sacrificio prefiero que no

A me presento esta canción mientras lidiaba con el descenso de las ultimas gotas de una botella de ron. Celebro haber conocido el tema en días como estos en los que con absoluta claridad respondería a cualquier propuesta: "si tengo que esforzarme, prefiero que no". (Cabe aclarar que días como estos, son casi todos mis días (y también que casi todos, son todos))


DÍAS DISTINTOS
Letra y musica: Andres Calamaro

Sé que me equivoco muchas veces
y sé que a veces tengo razón
y otras veces fui culpable de una gran equivocación.
No sé si el destino sostiene el timón de mi vida
pero va en dirección prohibida en el túnel del amor.
No sé si prefiero días iguales o días distintos
ya guardé mi instinto asesino en un cajón.
No voy a tomar la ruta de los sacrificios
prefiero el vicio, la música y el amor.

Los hombres no piensan solamente en dos cosas
esos son los que tienen un solo corazón.
Mira que las revoluciones de los corazones
no perdonan pero tampoco tienen perdón.

No sé si prefiero días iguales o días distintos
ya guardé mi instinto asesino en un cajón.
No voy a tomar la ruta de los sacrificios
prefiero el vicio, la música y el amor.

No sé si prefiero días iguales o días distintos
ya guardé mi instinto asesino en un cajón.
No voy a tomar la ruta de los sacrificios
prefiero el vicio, la música y el amor.

Prefiero elegir primero, prefiero, pero hace calor
prefiero el vicio, la música y el amor.
Prefiero pero si es un sacrificio prefiero que no
Prefiero el vicio, la música y el amor.
Prefiero el vicio, la música y el amor.

Cuestion de reinados

Si existiera un concurso del Senor Colombia las repuestas serian de este tipo: "sabe que mami? no pregunte maricadas y mas bien eche pa'ca!!!"

15.11.10

Propuesta ingenieril para el diseño de modas

Hace unos días tuve que comprar algo de ropa. Como siempre, hubiera sido más fácil encontrar un racimo de bananos en Groenlandia, que algo que me ajustara. Y realmente no entiendo el porqué de la dificultad.

Si ya fuimos capaces de mandar gente a explorar la luna, ¿porque no somos capaces de unificar en un sistema estándar el uso de las prendas de vestir? Nada de M, L, 42 o 6 (nunca coinciden). No, no, no. Me refiero a que las medidas de las prendas vengan en sistema MKS y que deba hacerse la descripción por cada parte fundamental de la prenda.

Ejemplo pantalón: Cintura: 0.9m. Largo: 1.2m. Tiro: 0.4m Bota: 0.2m.

Asi, de entrada, podría saberse si coincide la prenda con la búsqueda, y las marcas podrían fabricar en menor cantidad las tallas que los especímenes extraños buscamos (largos y delgados en extremo, for ecsampol). (No subestimen el mercado extraterreste, que nosotros también podemos enriquecerlos!!!)

Un poco de ingeniería podría solucionar las cosas.

14.11.10

Cuerpos en saldo


A ratos me imagino instalado en otro cuerpo. No tiene nada que ver con sentirme en “los zapatos del otro” y tratar de entenderlo, sino únicamente con el afán de querer saber cómo se percibe el mundo no con unas extremidades de 1.5mts sino de 80cm. (Debe ser raro el mundo así (lo que no es decir nada, porque el mundo sería extraño de cualquier forma)).

Quizá no sea exactamente esto lo que encontré vía web en TALLAS (una exposición de Ana Álvarez Errecalde que se exhibe por estos días en el Centro Cultural de España en Buenos Aires, en la que se presentan a modo de trajes las reproducciones fotográficas de los cuerpos de unas 70 mujeres de diversos lugares del mundo), pero es una aproximación visual al concepto.

Yo hubiera querido llegar a un espacio así, pero sin que fuera una metáfora, sino un espacio de compra real. Un lugar donde pudiéramos conseguir el cuerpo en el que quisiéramos instalarnos. Como es evidente yo llegaría contando monedas y viendo los saldos. No creo que hubiera tenido problemas para adquirirme: seguro que si estuvieran vendiendo el mío, lo tendrían ofertado en un 75%, o a lo menos, lo entregarían adherido con alguna cinta a un empaque en promoción con un aviso del tipo “por la compra de 4 lleve este restante gratis”.

Así se presenta la instalación en su página principal:

TALLAS es una instalación de una tienda ficticia dónde se exponen unos cincuenta trajes/cuerpos de mujeres de edades, razas y tallas diferentes. Es común ver publicidades dónde las mujeres se cosifican, se presentan como objetos a adquirir o como accesorios que confieren determinado estatus . Esta exposición surge de la necesidad de dar una imagen sincera que confronte tanta publicidad que exhibe millones de imagenes distintas de una sóla mujer, la perfecta. TALLAS parte de fotografías no retocadas que permiten ver arrugas, cicatrices, pelos, bellas "imperfecciones" de los cuerpos que crecen, aman, sufren, viven. TALLAS nos invita a ponernos en la piel del otro a indagar en lo que nos impide mostrarnos como somos e ironiza en el valor que tenemos como individuos una vez que todo, específicamente nuestra propia naturaleza, se agrega a los haberes del mercado. TALLAS incita a la reflexión sobre el trato que se le da en nuestra sociedad al cuerpo "femenino". Indaga en el resultado de la cosificación. Permite la visualización de las “marcas” no comerciales sino reales, las cuales permanecen como tabú en las estandarizaciones de belleza. A través del arte se cuestiona el valor de la vida en función de parámetros tan arbitrarios como son nuestro lugar de origen y las apariencias.
Y así se presenta la propia Ana Álvarez Errecalde en su página personal (también pueden seguirla via Facebook aquí):

Nací en Bahía Blanca, Argentina. Estudié cinematografía en el C.E.R.C (Centro de Experimentación y Realización Cinematográfica de Buenos Aires) y obtuve una beca para realizar cortometrajes en Nueva York. Trabajé en producción documental y en televisión hasta que por una situación crítica e inesperada, descubrí el poder del arte como elemento catártico. Trabajo a partir de mi historia personal utilizando como medios la fotografía, el video y la instalación. Reflexiono sobre los roles que poco a poco van conformando nuestro mapa identitario analizando hechos que afectan a mi entorno. Con mi obra indago en las razones filosóficas y políticas que dan lugar al registro de la memoria familiar, principalmente a través del uso de la fotografía. Profundizo en la necesidad de autorepresentación como justificante del yo, en la discutible validéz del documento como conservador de la memoria y en la recreación ficticia que es a la vez metáfora y recurso terapeútico disparador de nuevas lecturas sobre mi propia vida.

9.11.10

Resumen del día

Hace un rato alguien me pregunto cómo transcurrió el día y le respondí que exactamente así:

clc
opcion=1;
format short
if opcion==1
aux_carac_3=CARAC_03_Ancho_base(1)-CARAC_03_Ancho_base;
[ORDER_VAL_DV_CARAC_03_Ancho_base,ORDER_N_DV_CARAC_03_Ancho_base]=...
sort(aux_carac_3,2,'descend');
ORDER_VAL_DV_CARAC_03_Ancho_base=ORDER_VAL_DV_CARAC_03_Ancho_base';
ORDER_N_DV_CARAC_03_Ancho_base=ORDER_N_DV_CARAC_03_Ancho_base';
M_DV_CARAC_03_Ancho_base=ORDER_N_DV_CARAC_03_Ancho_base(1)

Masturbarme el corazón

Tal y como lo recomienda M, este post lo debe anteceder un “Alerta Cursi”. A.S, amigo de A, notifica en su FB:
Ojala la falta de amor se aliviara como la falta de sexo, ojala pudiera masturbarme el corazón .

7.11.10

¿Cómo vienen los niños al mundo? (MTV)

Creo que este video puede ser de gran utilidad para quienes tengan que enfrentarse a una de las preguntas de la filosofía clásica: ¿papa, como nací yo?

Where the wild things are (2009)

Arranquemos por esto: Where the wild things are es una lección de sonorización y musicalización en el cine. Todo aquel que quisiera trabajar en este campo (y todo aquel que sea capaz de disfrutar aspectos concretos de elaboración en el cine) debería asomarse por ella. Variaciones sonoras completamente sincrónicas con lo visual y lo narrativo -desde lo aturdidor hasta lo delicado-.

Después, un extraño argumento de ficción que puede o no interesar. Un niño que ha abandonado su casa por conflictos con su madre y decide pasar una temporada haciéndose pasar por rey junto a unos monstruos extrañísimos que habitan un bosque donde la principal diversión es la destrucción.

Eso. Quien vaya por argumentos, terminara seguramente detestándola. Quien sea sensible frente a la elaboración como tal de lo audiovisual, tendrá mucho por percibir.

--->00:08:02
MAMA: Me vendría bien una historia.
MAX: Claro. Había unos edificios. Eran unos edificios muy altos y podían caminar. Luego había unos vampiros. Uno de los vampiros mordió al edificio más alto y sus colmillos se rompieron y después lo demás dientes se le cayeron. Entonces empezó a llorar y después los otros vampiros dijeron: “¿Por qué estás llorando? ¿No son ésos tus dientes de leche?” Y él dijo: “No, son mis dientes de adulto”. Y los vampiros sabían que él ya no podía ser un vampiro así que lo abandonaron. Fin.

--->00:20:47
CAROL: ¿Ya nadie más va a estar de mi lado? Sí, bien, supongo que no. Bien, estaré entonces yo en mi propio lado.

--->00:28:31
CAROL: ¡Mira! Va a hacernos felices, Judy.
JUDY: Sí... pero la felicidad no es siempre la mejor forma de ser feliz.

---> 00:48:16
IRA: No puedes negar que esto fue una buena idea.
JUDITH: No lo negué. Creo que parte de la idea fue mía.
IRA: ¿Qué parte?
JUDITH : La parte en la que dije: “Sí. Buena idea.”

4.11.10

Persona, Ingmar Bergman (1966)

Me reuní con C hace dos semanas (C es una de las únicas 3 personas nobles que deben existir en este mundo; las otras 2 no las conozco) y dejo tras su visita 6 films sobre mi mesa. Aseguraba que entre las 6 que quedaban allí, y entre las 4098504513412 que se han rodado en el planeta, Persona de Ingmar Bergman era su favorita.

Aunque tengo una aversión frente al cine clásico (y frente a lo clásico en general (bajo el chisme de clásicos, se cobijan largas horas de tedio para la humanidad en diversos formatos)), gozo también de otra enfermedad que a ratos logra combatir la primera: no puedo dejar de ver una recomendación que me haga alguien cercano (tengo que verla si o si, ya sea para apalearlo como el culpable de mis disgustos o para agradecerle su sabio consejo).

Contrario a todos mis desajustados pronósticos (tal como también ocurrió en una ocasión anterior con Casablanca), Persona resulto calar también dentro de mi lista de amores fílmicos.

Persona es un ejercicio teatral, más que un ejercicio cinematográfico. Aunque en Persona aparezcan varios personajes y locaciones (no me refiero únicamente a las dos mujeres que encabezan los cuadros, sino al conjunto en su totalidad) solo existen como arquitectura para desarrollar el monologo interior de una única voz y un único espacio: la cabeza de un individuo en la que rebota una reflexión continua sobre la identidad, o más bien sobre el conflicto que genera corroborar la imposibilidad de su existencia. Si, así es, la identidad no existe. Existen papeles para representar, pero no algo que se pueda ser. Es como si el mundo fuera un teatro sin público, donde nadie puede estar sentado viendo desde las bancas porque no hay un solo individuo que tenga rostro propio; existen únicamente cabezas con máscaras que van variando continua y aleatoriamente, y gente que las pasea de un lado a otro.

Persona tiene la estructura de la representación onírica: algunos pasajes incomprensibles (no entiendo el que papel juegan los cortos que existen al principio y al final del film con un niño jugando contra el fondo de un rostro; ojala alguien me lo notifique), y personajes tomados aleatoriamente de acuerdo con las necesidades para representar inconscientemente aquello que nos genera preocupación y confusiones.

Dos fragmentos finalmente, para sugerir el film. El primero, mi escena favorita.


--->00:18:25 Elisabeth, no creo que tenga sentido que te quedes en el hospital. Te hace daño estar aquí. Como no quieres ir a casa, te sugiero que te quedes con la Hermana Alma en mi casa junto al mar. ¿Crees que no entiendo? El imposible sueño de ser. No parecer, sino ser. Consciente, alerta cada vez que despiertas. La lucha entre lo que eres con los demás y quién eres tú. Una sensación de vértigo y un deseo constante de ser expuesta. De que te entiendan, que te quiten importancia hasta desvanecerte. Cada tono de voz, una mentira. Cada gesto, falso. Cada sonrisa, una mueca. ¿Suicidarse? Es impensable. No haces cosas como ésa. Pero puedes rehusarte a moverte y a hablar. Al menos no mientes. Puedes encerrarte en tu propio mundo. No tienes que representar ningún papel, hacer gestos falsos ni cambiar el rostro. Si uno lo piensa la realidad es diabólica. Tu escondite no es a prueba de agua. La vida entra por todos lados. Te ves obligada a reaccionar. Nadie pregunta si es real o no, si eres honesta o mientes. Eso sólo importa en el teatro y tal vez ni siquiera allí. Elisabeth, entiendo por qué no te mueves ni hablas. Tu falta de vida es tu papel más fantástico. Lo entiendo y te admiro. Deberías representar este papel hasta el final, hasta que ya no sea interesante. Entonces podrás dejarlo como dejas tus demás papeles.

1.11.10

CANAL ENCUENTRO: Fito Páez

Creo que hay que emitir un nuevo aplauso por los argentinos. Crearon ENCUENTRO (click sobre el nombre para conocerlo), un canal web institucional en el que recopilan en formato multimedia todo lo que los caracteriza como lo que son: un pueblo para el que la política, el futbol y el arte tiene una relevancia maternal. Documentales, entrevistas, videos, informativos, documentos históricos, todo con un formato de altísima calidad y un diseño completamente vanguardista (tan contrario a esos documentales institucionales que pretenden ser siempre campeones olímpicos del tedio y del mal gusto estético).

Como una muestra de lo que puede encontrarse en el CANAL ENCUENTRO, posteo una entrevista que hicieron a Fito Páez en su ciclo Encuentro en el estudio. Una entrevista que permite entender todo el proceso de elaboración que hay tras su música, y que puede entenderse tambien, mucho más allá, como el proceso que existe tras la elaboración de cualquier tipo arte.

Acomoden el sillón, el corazón y la cabeza, antes de oprimir play:

(La entrevista está fragmentada debido a las políticas de YouTube de no permitir más de 10min por video)

FRAGMENTO 1/6

--->1:16 (Estudios) Ion es la casa de la música argentina. Entrar aquí es entrar a un templo, un templo de la canción. Acá se grabó gran parte del tango argentino, el rock La máquina de hacer pájaros. No se han hecho discos malos aquí. Todos los fantasmas están acá.
--->3:34 Versión conjunta al piano de la uniendo Grisel de M. Morales y J.M Contursi, No se va a llamar mi amor de Charly García, y Fue amor del propio Páez.

FRAGMENTO 2/6

--->00:00 Versión conjunta al piano uniendo Carabelas nada, El amor después del amor, La rueda mágica y el Tema de pituso, temas del propio Páez.

FRAGMENTO 3/6

--->00:21 SOBRE COMO APARECE EL PIANO EN LA VIDA DE FITO: En el living en la casa de los Páez había un August Förster con candelabros que en realidad no lo tocaba nadie. Lo habían tocado las chicas de la familia: mi abuela, mi tía y mi madre -que era profesora de piano, y era grosa-. Mi madre era profesora de matemáticas y algebra, y vivía de eso, pero aparte, era concertista; un concertista no ganaba un peso en esas épocas en Rosario aunque ella era muy reconocida dentro del ámbito académico. Cuando yo nací mi madre fallece y el piano pasa a ser como un objeto casi como un muerto. Un cajón. No lo tocaba nadie. A todos les daba pudor. Así que estaba allí el piano y un día me acuerdo que estábamos viendo El hombre que volvió de la muerte, un viernes a la noche, yo era niño, 6,7,8, y no sé cómo se me dio por pedirle la llave del piano a mi viejo o a mi abuela. La llave era como la llave de un santuario, no se podía tocar, cuidado con esa llave. Entonces fueron, consiguieron la llave, lo abrí, y antes de terminar el programa le baje el volumen a la tele y empecé a hacer unos clusters. Y funcionaba bien con el fondo de la tele porque el tipo parecía una especie de monster. Me acuerdo que eso le llamo la atención a todos, y creo que fue la primera vez que toque el piano. Esa. Y después me dedique a eso.
--->03:40 SOBRE COMO INGRESA FITO A LA MUSICA: a la música me ingresa mi padre. Él era un melómano domestico clase media. Pero en esos años de la clase media se estaba internacionalizando el bossa nova del Brasil, estaba el tango en un momento de gran plenitud, estaban apareciendo los modernistas, se habían grabado los discos de trova, se escuchaba Miles, se escuchaba Sinatra. Había una cantidad de música en la casa. Autores como Jobim fueron los tipos que me pusieron las melodías que llevo en el cuerpo, y no lo digo de manera metafórica. Así que mi viejo es el que me mete en la música.
---> 05:09 SOBRE COMO COMIENZA LA FROMACION EN EL PIANO: Inicialmente, tome lecciones con la señora Bustos, una profesora de barrio, una señora católica pero muy voluptuosa, con la cual evidentemente me costaba mucho concentrarme aunque fuera una señora entrada en años. Con ella aprendí el Para Elisa. Y luego me cruce con el ucraniano que fue el profesor de mi madre. Este ya me metió en cosas más difíciles y allí ya empezó todo el proceso. Yo siempre fui muy vago para leer. Me cuesta mucho aprender sistemas, pero tengo buen oído. Así que le pedía al maestro que me tocara las piezas y escuchando las aprendía, y días después hacia como si las leyera. Hasta que un día –la mentira tiene patas cortas- tenía que aprender una escala ascendente larguísima y complicadísima y el maestro me decía: Repetí desde el compás número 12, y yo no sabía dónde estaba parado y, hasta que me echo del conservatorio. Fue un momento muy importante. Pero después la música va ganando terreno.
---> 09:14 SOBRE LA MUSICA COMO UNA LENGUAJE: Realmente es una expedición la música… (la música dentro de la vida) un viaje dentro de otro viaje… La cantidad de cosas que vas aprendiendo, que vas descubriendo, y que vas teniendo que modificar. La cantidad de lenguaje que tenés que aprender para comprender el verdadero lenguaje de la música. La cantidad de cosas que hay que ceder, de las cosas que uno piensa que son auténticas de uno y que en realidad no lo son, y que simplemente es ignorancia a lo mejor… uno dice: no me gusta esta música. No, no. No es que no te guste, es que no tenés recursos para comprenderla. Eso lleva mucho tiempo no? Y eso fue el viaje con la música, ir descubriendo.

FRAGMENTO 4/6

---> 00:00 SOBRE COMO SCHUMANN Y ELVIS TIENEN QUE VER: Cadencia con las que logra al final del fraseo rematar con esta bomba: Mira como Schumann termina en un tema de Elvis (delicada forma de decir que en este mundo las cosas preciosas tienen laberintos subterráneos siempre conexos). La música se hace así en realidad.
--->01:51 SOBRE EPOCAS DE DICTADURA E IMAGEN DE CHARLY GARCIA: En esos años yo era más pibe, yo escuchaba los Rolling stones, los Beatles. Quería tocar. No sabía, ni siquiera sospechaba lo que estaba sucediendo allí afuera, -que era un genocidio-. Veía las calles vacías, veía que no se podía salir. Había que hacer planes para juntarse y horarios. Yo tenía 15, 16 años. No formaba para mi algo raro. Era lo único que tenía. Yo no sabía lo que era la libertad. Hasta que lo vi a Charly, ahí me entere de que era la libertad. El tipo salía con una pata en el piano y otro en el mellotron, y me empezó a temblar todo el cuerpo. (Interpretación de La máquina de hacer pájaros de Charly García). Eso era lo que era la libertad. Y nosotros estábamos allí como unos pajaritos. Cuando hicimos Actuar para vivir llega Charly al camerino. Recién decían que yo le tenía bronca, que no sé qué cosa. Me comparaban con el cuándo yo me estaba orinando en los pantalones cuando lo veía entrar. Allí el me propuso allí grabar Clicks Modernos. Así que eso es tener suerte loco, nada más.
--->05:30 Versión de Al lado del Camino.
--->06:19 SOBRE COMO NACEN LAS CANCIONES Y EL PAPEL QUE JUEGA LA FORMACION EN EL ARTE:
ENT: como se construye una canción?, hay un plano para construir una canción o cada vez es diferente?
FITO: A ver. Hay gente que compone con método. Gente seria y muy buena. No está mal. No es mi caso. Yo soy muy caótico, y muchas veces el hecho de no tener planes me ha hecho perder mucho tiempo. Ejemplo: cadáver exquisito. (Explicación e interpretación al piano). Estuve con la parte A que es toda descendente 6 meses y no sabía cómo salir de ahí. El tema es que si sigo bajando me duermo, se va a dormir la gente, esto no le interesa a nadie. Pero era tan sencillo, si estas bajando todo el tiempo, no podes estar 6 meses perdido. Si estas bajando todo el tiempo, lo que tenés que hacer es subir. 6 meses; eso te pasa por no tener método.
ENT: Sin moralizar, ni una cosa esta bien, ni la otra está mal, pero estudiar a veces agiliza las cosas.
FITO: Claro. Porque el oído está bien, pero no está mal lo otro. Porque cuantas veces escuchamos: “no, no, si estudio tengo miedo a perder mi “esencia””. La esencia de la música ya está en el lenguaje. No hace falta de ninguno de nosotros para venir a ponerla en escena.


FRAGMENTO 5/6

--->00:00 SOBRE EL MISTERIO DEL PIANO: Es una de las cosas que me estoy guardando un poco. Porque anda tan bien esta máquina... Quien la pensó… Quiero guardar un poco de distancias con eso.
--->01:00 Versión piano-percutida de Yo vengo a ofrecer mi corazón.
--->08:21 SOBRE EL OFICIO DE CANTANTE: Uno hace el pan, el otro entierra los muertos, el otro corta la entrada al cine, el otro hace la leche, y uno cuenta la historia. No como un historiador. Uno es como especia de chaman del barrio que cuenta con una guitarra para que todos se diviertan el sábado en la noche. Entonces hay algo de eso que me toco encarnar a mí y que lo hago con mucha alegría y con mucho placer.

FRAGMENTO 6/6

--->00:00 Versión de 11 y 6 con final tanguero, y créditos con impecables fotografías del encuentro.